Mihermanaasecas dejó siguiendo mis sabios consejos de escribir esos tediosos cuentos de princesas y sueños para escribirle a Freud, Mimadrelasabia superó sus frustraciones de poppera después de ir al concierto de Maddona, sóla y a sus 72, parecía que el verano iba tomando rumbo a pesar de los 37 grados hasta que yo decido cumplir otro de mis sueños, y me da por la maternidad, y no es que me arrepienta, no,no, que nadie se confunda, aunque es demasiado pronto para celebrarlo, que la naturaleza es caprichosa, pero es que esa imagen bucólica de madre rubia con rizos ondenado al viento vestida de blanco caminando por la orilla de la playa, se ha transformado en “por mi vida que no puedo más con los gases, las hormonas, las naúseas, los kilos incipientes y la hinchazón”.
Y la culpa de todo la tengo yo, que me empeño en conseguir metas y las visualizo como cuando visualizaba los encuentros con el argentino en el pasado y me lo encontraba en medio de conciertos abarrotados por miles de personas.
Y resulta que se me cumple casi todo lo que quiero, menos lo de Brad Pitt y el euromillón, y casi todo lo que se me cruza entre ceja y ceja va y se hace realidad, y eso es por culpa de ser tan “determinista y voluntariosa” que decía mi novio el Hombre Boletus, bueno por eso y por haber “fornicado” con Jim Morrison sin precaución que aunque hable con Dios de vez en cuando ya soy mayor para creer en el Espíritu Santo, y todo esto metido en mi psico-coctelera me coloca al borde de un nuevo “abismo existencial”, espero por lo menos que la felicidad de mis nuevos kilos amortigüe el golpetazo.
Hay fechas del año que detesto, una es la Navidad que ya se sabe, y la otra es el verano porque todo el mundo desaparece, y a los que se quedan en la ciudad, entre los que me incluyo les ocurren alteraciones dignas de ser estudiadas, aunque las mías las podríamos atribuir a otro estado que no es el estival y del que es mejor ni hablar.
Una de las mayores pruebas de alteraciones psicosomáticas es la elección del vestuario. La prueba más evidente es mi vecino que pasa aquí el período estival, y cuando llega Junio desempolva las bermudas de colores, las camisas floreadas y las “flipflop”, además de sacar a la terraza la barbacoa, la hamaca, la sombrilla, y deleitarme vestido de esa guisa mientas pone aceite de teca a la sillas.
Y digo yo, ¿qué extraña perturbación introduce el verano en nuestra actividad hormonal, para que perdamos el sentido de la estética y la dignidad y nos convirtamos en horteras de chiringuito?
Debe ser el calor, que además de un tormento, afecta a la actividad cerebral pues nos impide dormir, hace que se nos peguen las sábanas, y que los mosquitos nos piquen sin piedad.
Sea lo que sea detesto el verano, que no las vacaciones, detesto esta sensación de que no hay nadie por aquí, por favor volved todos aunque sea con las chanclas, os echo de menos.
Ayssssss el tiempo. Ese del que han hablado escritores, poetas, cantantes…El tiempo que todo lo cura, Time is on my side que cantaban los “Rolling”, o el tiempo que es la sustancia de la que estamos hechos que decía Borges………
A la mieeeeeeeeeeeeeeeeeeeerda que diría Fernando Fernán Gomez, y yo recito, porque en estos universos paralelos que son el femenino y el masculino el tiempo no se mide de la misma forma, y si no qué significa: “si, ahora va cielo, ya mismo, cuando vuelva saco la basura” y de eso hace tres días.
Desde que tenemos TDT mi vida no es lo mismo. Ahora gracias a la tecnología digital podemos zappear en distintos idiomas, así que hoy entre culebrones venezolanos y películas de Jackie Chan en versión original en chino, topé con un documental sobre los efectos saludables de los besos. Eso me hizo recordar algunos, y rescaté este post antiguo que me gusta:
Hoy me ha dado por pensar en los besos, tal vez porque los echo de menos, porque pienso que no se besa lo suficiente, porque no sabemos qué hacemos cuándo besamos, ni tan siquiera sabemos qué hacemos cuando no besamos. A mí me gustan los besos, y después los abrazos, y mejor si hay besos y abrazos. Me reconozco una auténtica fanática de los besos.
Hay numerosas interpretaciones del origen del beso. Un componente caníbal, el mordisco amoroso, “te comería a besos”, algo de primitivo, nos olemos y olfateamos, e incluso algunos dicen que en su origen era la forma en que nuestras madres prehistóricas nos alimentaban. Hay arte, literatura, y música sobre los besos.
Hay besos de codicia y traición como en la Biblia, y en la Mafia. Hay besos en el Kamasutra, hay besos maternales, y besos de adultos, hay besos famosos como el de Robert Dosneiau que un día vi contigo y reprodujimos. Hay países donde nadie se besa como en Japón, hay besos de jerarquía como el del anillo de los obispos, hay besos de cercanía en las dos mejillas, hay besos que curan porque son sanos y movemos más de 30 músculos, liberamos más hormonas de las que tal vez tengamos, y nuestro ritmo cardíaco aumenta.
Hay besos secos, de película, succionadores, de lado, de apretón, besos con lengua, incluso hay quien dice que tu signo del zodiaco determina tus besos. Yo soy Libra, dicen que nos ocupamos del detalle de lo que ocurre pero no del beso en sí, eso no es cierto.
Hay besos que no se dan porque dan miedo, comprometen y emocionan. A mí eso me da igual, porque un beso es el instante, y el resto es parte de un futuro que desconocemos. La Bergman durante tres minutos se besó “encadenada” a Cary Grant. Aquel beso, dicen que el más largo de la historia del cine, y potencialmente censurable, no lo fue porque Hitchcock, separaba los labios de los amantes cada vez que el reloj de la censura obligaba a acabar con él, haciendo que se dijeran alguna palabra, fue un truco, pero nuestra Ingrid dijo que un beso es un truco excitante de la naturaleza para interrumpir la conversación, cuando las palabras son superfluas.
Así que como sugerencia psicótica ¡callaos un poco, y mataos a besos!
Hoy he ido a la farmacia porque me ha salido un afta en la boca, que es algo jodidamente doloroso y molesto. Mientras esperaba, tres hombres maduritos, cada uno en su turno, se dedicaban a comprar preservativos y “ese anillito para que mi mujer se lo pase mejor”, y es que debe ser que los viernes de verano han de ser más propicios para el “acto glamuroso” (como dice un amigo mío).
Yo que he llegado a casa, y de “follar ni hablamos” como el chiste, me he puesto a investigar en el oráculo sobre el comportamiento sexual de los españoles, y me he encontrado esto.
Para mí consuelo una de las conclusiones de años anteriores es que las cuarentonas son mejores amantes que las treinteañeras. Yo que con poco me conformo he decidido no hacer el test, que con esa rotunda afirmación ya me quedo contenta, pero aquí os lo dejo por si alguno no anda seguro de sí mismo.
Yo no sé por qué a mí se me ocurren estas cosas, me lo voy a tener que hacer ver.
Será porque esta semana unos amigos con los que comparto afición por el Coño-Sur cumplirán 25 años de casados (aprovecho que se que me leen a veces para enviarles mis más sinceras felicitaciones), o porque ayer hablé con una amiga que me dijo “ayssssss, después de cinco años con mi pareja, no sé si soy fiel por obligación o por vocación”, a lo que yo muy práctica le contesté “¡pues por qué va a ser, por obligación!”, pero la cosa es que me ha dado otra vez por teorizar. Hoy sobre la pareja.
Mi siempre amiga RAE dice que pareja es igual o semejante, sin embargo no hay nada más dispar en este mundo que la relación entre un hombre y una mujer. Dos desconocidos, de distintas familias, con distinto origen, sin la misma historia común, que deciden vivir bajo el mismo techo y “pa’siempre”.
Al principio debía ser una cuestión contractual, “cambio hembra reproductora por macho”, ahora se ha complicado algo más con las “expectativas emocionales”, y es que en la vida y eso tuve que explicárselo a mi jefe el otro día, la diferencia la marcan las expectativas.
Dicen que los mayores conflictos entre parejas se producen por el dinero, la educación, los hijos, los suegros, los valores, el placer sexual (especialmente si se tiene con otro/a), las tareas del hogar, el estrés laboral, las amistades, y la mala comunicación. Este orden lo he puesto al azar, que cada uno priorice como quiera, pero lo cierto es que hay un mito, el del amor romántico, falso pilar de las relaciones, que suele contribuir a acabar con ellas, y es que tu pareja querido no sabe lo que quieres si tú no lo dices, el amor no es suficiente para una buena relación sexual, y nadie es suficientemente intuitivo como para averiguar lo que te gusta si tú no lo manifiestas.
Vivir en pareja significa que el otro te dará penas y frustraciones, que no va a estar siempre de tu lado ni te dará siempre la razón, que no te va a ser fiel, que no vais a ser inseparables y que tu carácter y tu mal humor le hará a veces salir corriendo. Por tanto, es una cuestión de expectativas, si son esas, cámbialas, y así contribuirás a evitar insatisfacciones y malos entendidos.
Y es que al principio de las relaciones las falsas expectativas y millones de endorfinas fuera de sí inundando nuestras neuronas nos confunden y nos provocan locura transitoria, que incluso en muchos casos acaban con la reproducción (claro que como dice Mimadrelasabia: “nena, da igual, todas las madres son madres solteras”). Por eso, los especialistas dicen que para vivir en pareja hacen falta al menos tres cosas:
1. Comunicación directa, honesta y clara de los sentimientos y pensamientos. Habrá que tener en cuenta lo que se dice, con la voz y con el cuerpo, dónde y cómo.
2. Solución de conflictos, es decir, seamos maduros, aceptemos el conflicto e iniciemos el diálogo. 3. Negociación de conflictos: los problemas tendrán una solución razonable, hay que ceder y acordar. No intimides, defiende razonablemente tu punto de vista y no seas resentido.
Lo que dicen los especialistas en la práctica se suele resumir en “ves pedazo cabrón, es que no me entiendes, te lo he dicho cien mil veces. Si ya no me quieres que te lave otra los calzoncillos”, a lo que él responde con una cariñoso:”zorra, eres igual de bruja que tu madre”.
En fin, que tal vez sea mejor teorizar menos y ponerle algo de realidad y sentido común al tema. A lo mejor así llegamos a los 25 años…..
Hoy me siento estorbada de mí misma, y se debe a dos razones. Una que echo de menos mis conversaciones matutinas con el Hombremaratón, él claro, está mirando al mar oteando caballitos, y yo sueño con el mar desde mi pecera, y dos y más importante: he perdido el “glamur” Así de rotundo. No es que lo haya perdido hoy, lo debo haber perdido hace tiempo, pero es hoy cuando me he dado cuenta de que no lo llevaba encima. Y esto se me ha ocurrido cuando Jim Morrison me ha llamado para decirme que había que comprar una aspiradora nueva…. ups, cara de sorpresa, silencio al otro lado del teléfono y un “ay cielo pídesela al vecino y esta tarde lo solucionamos”.
Yo antes era su chica cósmica, Jim cantaba Wintertime Love vestido con las camisas de seda, él era el Rey Lagarto, y yo cabía en la talla 36.
Ahora yo soy su chica doméstica, él me llama para informarme de lo acontecido con nuestros electrodomésticos, y el Lagarto lo usamos para lavar mis pantalones de la 40. Y no es que yo no quiera a Jim Morrison (no cariño no es eso, no me malinterpretes si lees esto), pero hay que reconocer que nuestra “evolución sentimental” nos ha hecho perder el glamour, aunque hayamos ganado otras cosas, y a mí eso me aterra.
En fin que desde esta mañana ando dándole vueltas al asunto, y mis hemisferios cerebral y creativo (que eso lo aprendí recientemente) se pelean por sacar conclusiones, y mientras me torturo mirando los modelazos que ya no me puedo poner, decido cultivar el “glamour intelectual” que yo no quiero ser la “girl next door”.
Pues parece que he vuelto, y de momento para quedarme…..ayssss, se acabó mi última aventura de hacerme mayor, y ahora estoy aquí de nuevo a horas intempestivas tomando un café, leyendo la prensa, los blogs de los amigos y poniéndome al día de lo que ha ocurrido en el mundo recientemente, claro que desde que he dejado de fumar ni mis pensamientos mañaneros son lo mismo ni la curva de mi cintura tampoco.
Pues poniéndome al día descubro que existe Kobian, que se ha muerto Jacko y que han hecho un funeral que ni los Oscar, que nuestro angel de Charlie favorito anda tocando el arpa en el olimpo de los dioses, y que Kim-Jong Il puede que esté al borde un ataque de nervios, pero la mejor noticia del día es que las personas nacidas antes de 1920, especialmente los de 1918, están inmunizadas contra el virus de la gripe A…y es que claro si haces cálculos a día de hoy el más jovencito debe tener 91 años, es decir, que si no está tocando el arpa con la Fawcett, debe estar a punto de tocar el timbre de Neverland, ¡vaya!, que más inmunizado imposible.
En fin, que creo que por hoy y para empezar ya he tenido bastante, y que mañana ya será otro día, e incluso puede que esté de humor hasta para comentar el video de Paulina Rubio y su perrita en AR, de momento me quedo con la colección de mascarillas au pandemié printem/eté 2009.
Pues me fui de party y me lo pase “pipota” que diría mi amiga “Larubiabusinesguoman”, que mañana por cierto cumple sus 41 magníficos y espléndidos años.
Pasamos 48 horas entre remojones en la pisicina por fuera, remojones con los mojitos por dentro, risas y anécdotas de la adolescencia, y proyectos de futuro que estuvo “rebien”.
Y es que afortunadamente, con nuestros más y menos, la vida no nos ha tratado mal en 40 años, que hay que ser agradecido.
Yo a veces me quejo, y me quejo mucho, me miro al espejo, lo que me cuelga debajo del brazo, y lo que se me acumula alrededor de la cintura, pienso en mi jefe y en lo poco que me gusta mi trabajo, y en todas las neuras adquiridas, y entonces me digo “Srta. Caballito deje Ud. de quejarse que ya quisieran muchos estar y vivir como Ud. vive”, y entonces me espabilo y reacciono, y me sale esa sonrisa que llevo dentro y que guardo para las ocasiones especiales, y me pongo de buen humor.
En fin, que pensamientos profundos aparte, estuvo de lo más cotilla el fin de semana con mis compañeros de adolescencia. Que si fulanita se divorció, que si menganito se ha liado con fulanita que se divorció, y su marido que era amigo de menganito ya no le habla, que no han venido a la fiesta porque fíjate tú, que han hecho otra por su cuenta, que si préstame unas bragas que el tanga me aprieta, que me gusta mucho tu barra de labios, que oye fijate mira que salir con Jim Morrison, nena qué suerte tienes, yo a lo más que he llegado es a Pepe Gotera y Otilio, y así hasta que dejé a mis amigas en el aeropuerto y volví a casa, con mi estrella de rock&roll y mi Perro de raza “bastardier”, para llegar a la conclusión de que “hay que ver qué bien he madurado coño”, aunque la resaca ya no la aguanto como antes.
- Hola, buenos días Srta. Caballito, que somos de un programa de esos de investigación y “chow”, que este señor va a vivir en su casa una semana porque queremos hacerle más feliz. Ya sabemos que a veces es Ud. un poco “desgraciadita”.
-Ah, muy bien, pues pasen, pasen…. Pero miren, es que yo tengo una casa pequeña y sólo tengo una habitación. Eso sí, con cama de matrimonio doble.
- No se preocupe Srta. Caballito. Este señor viene dispuesto a todo, va a meterse en el papel de pobre y humilde para vivir con Ud., se va a integrar y es probable que al final le de 10.000 eurillos para comprarse modelazos de “Dior”. Llorará con la voz rota y hará actos de buena fe.
- En ese caso, no se queden en la puerta por favor. Entren, entren, que ya me quito los rulos en un santiamén.
Y pasaron los días, y el secreto era que se trataba de Brad Pitt, y yo no me habia dado ni cuenta. Y lloré emocionada al saber quién era el hombre con el que había compartido lecho………………¡No me jodan, hombre!
Cuando está pá’ ti está pá tí, y si no miren la pasajera del vuelo 447 que lo perdió, salvó su vida, y la perdió una semana después en un accidente de tráfico.
Por eso, además de aprender palabras como “procastinar” que dice una amiga mía muy friki que es su aficción favorita, hay que dedicarle más tiempo al disfrute y menos a la preocupación, y eso a mí se me da bastante bien, que soy de “gozo” fácil, porque tal vez vengamos al mundo como los yogures, con fecha de caducidad, y aunque puede que la fecha sea sólo un “consumir preferentemente” y no causemos votulismo sino una simple indigestión, una mano gigante nos coge de la nevera por si acaso, y nos tira por el desagüe sin mayor consideración.
Por eso, por si acaso, mañana me voy a la famosa “party de los 40”. Por eso, por si acaso, hablo y me rio con mis amigos cada día. Por eso, por si acaso, veo a Mimadrelasabia, y me escribo con Mihermanaasecas. Por eso, por si acaso, procuro gustarme mucho y disgustarme menos. Y por eso, por si acaso, espero “pecar mucho” esta noche con Jim Morrison al más puro rock&roll star.
Ahí queda eso…a reflexionar por si acaso. ...y por si acaso Have I told you lately that I love you?....
El Pocero se marcha a Africa, la OMS ya ha declarado la Pandemia, y Cristiano Ronaldo ha sido fichado por el Madrid. Si a eso sumo que he conseguido dominar mi catarro estival, y lo tengo acorraladado, y empiezo a ver “la party de los 40” como algo probable, pues mejora mi estado de ánimo y las perspectivas del fin de semana.
Haberme quedado en casa dos días me ha permitido descubrir un mundo “friki” que hasta hoy desconocía pues lo único que he hecho entre estornudos, cabezadas y este estado febril, ha sido navegar en mi oráculo y ver la tele.
Carmen Lamela, el lujo de Marbella, un fabricante de bombillas rodeado de conejitas playboy que se baña en “champán”, y un sinfín de personajes insólitos han amenizado estos días de mocos y virus, y es que como dijo Oscar Wilde :"A mí dame lo superfluo, que lo necesario todo el mundo puede tenerlo."
Claro que de todo lo que he visto hoy en la tele, lo más sorprendente ha sido la reducción policial de una “peligrosa anciana” de 72 años que conducía desmelenada por las autopistas americanas, y que muy resuelta ha mandado a la mierda al policía en cuestión. En ese momento yo me imaginé a Mimadrelasabia en esa coyuntura, con un señor agente de la autoridad local, y me alegré de que hace años tomara la “sabia” decisión de dejar de conducir.
Finalmente la señora en cuestión que abultaba lo que una pierna del policía, ha quedado tirada en el suelo reducida por una pistola eléctrica, y en la carcel bajo pena de unos cuantos meses por alteración del orden público y resistencia a la autoridad, además de aparecer en los noticieros de medio mundo, y es que en este nuevo orden mundial no hay nada más peligroso que una vieja al volante……. En fin, durmamos tranquilos, parece que el mundo funciona.
Aysssss, ¡estoy “escoñá”!. Resulta que con tanto cambio climático y tanto aire acondiconado me he agarrado un catarro estivalero con aspiraciones de gripe A que me tiene tirada, súmese que me ha venido la regla como si fuera una adolescente, y que en el trabajo se me ha juntado todo.
En fin que todo eso metido en una coctelera da como resultado que hoy martes a las 20.00 horas estoy metida en la cama chutada de Propalgina y Buscapina, hablando con mis amigas de la famosa party de los 40 que ha hecho honor a su nombre como dice Mihermanaasecas (“nena si hubiera sido la de los 20 estarías guapa y radiante, pero es que es la de los 40……), pues estamos la que más o la que menos de igual porte, que hasta las hay incluso a las que les han sacado las muelas y con algún niño amenanzando con ponerse malo el viernes a última hora, justo antes de ir de fin de semana. Sólo espero que mis amigas estén resueltas y digan aquello de: “cariño, creo que TU hijo tiene algo, mira a ver y ocúpate que yo me voy de party” .... que ya sabéis varones del mundo: "happy wife, happy life", y a la "señora" hay que darle libre de vez en cuando.
Y todo este debe ser consecuencia de que ya llega el verano, concretamente el 21 de junio a las 5.46 horas momento en que oficialmente las faldas se acortarán y los escotes se alargarán, nos invadirá el bueno humor de los largos y soleados días, perderemos al jefe de vista al menos un mes, y reaparecerá Georgi Dann “trayéndonos la alegría necesaria para hacer que “este nuestro verano” sea inolvidable como siempre”.
Por cierto, hablando de verano, este es el segundo de “este mi espacio virtual” que cumplió un año el 19 de mayo aunque censurado, y hablando de canciones me voy a ver OT que el chico ese de Almendralejo con las cejas “impolutas”, y la dieta de la morcilla me hace “mussha grasssia”, y está nominado, así que hala a enviar todos unos SMS.
Creo que este fin de semana los “europeos” tenemos que votar, por eso he decidido informarme. El Parlamento Europeo da diez buenas razones para ello que se resumen en “si no vota, no se queje”, ellos, nuestros próceres europeos serán nuestra voz, los que decidirán el coste de lo que comemos, la calidad del aire que respiramos o la seguridad de los jueguetes de nuestros hijos.
Ellos, continúa, son personas como Ud. y como yo. Votar además es gratis, no cuesta ni un céntimo. Tenemos la oportunidad de elegir parlamentarios con influencia, gente procedente de distintas culturas e ideologías.
Votar es algo que podemos hacer al dar un paseo o ir a tomar un café en una terraza,....... creo que me lo seguiré pensando mientras veo las fotos de Il Cavalieri en Cerdeña correteando alrededor de la piscina con sus “velinas”, y sus invitados posan “erectos” mientras yo, “jarta trabajar” no tengo ni ganas de sexo.
Me he despertado sobresaltada pensando que estaba en la cárcel, y me daba cabezazos contra las paredes por salir, eso debe ser el efecto de la L-Carnitina y el gimnasio, así que he saltado de la cama para empezar, por fin en viernes, todos mis ritos mañaneros… café, cigarros y prensa. Todo iba bien hasta que he llegado al capítulo prensa, y he leído sobre lo que hacen tus “ministros”.
A mí, en este mi espacio virtual, me gusta más frivolizar que hablar de lo que sucede por el mundo, pero es que cuando he leído la noticia del Cardenal en cuestión, avalada por un redactor jefe al que no pienso ni nombrar de una revista que edita un Arzobispado, me ha entrado una mala leche que no he podido menos que manifestarme, y escribirte una carta como si se tratarar de una Carta al Director.
Resulta que estos individuos insinuan, o mejor manifiestan explícitamente, que no es comparable el aborto con la violación y los abusos sexuales, y es que en palabras textuales del citado redactor: "Cuando se banaliza el sexo, se disocia de la procreación y se desvincula del matrimonio, deja de tener sentido la consideración de la violación como delito penal. Ése es el ambiente cultural en el que vivimos, y, sin embargo, la inmensa mayoría de los españoles consideraría una aberración que se sacara la violación del Código Penal, aunque, a sólo cien metros, uno tuviera una farmacia donde comprar, sin receta, la pastilla que convierte las relaciones sexuales en simples actos para el gozo y el disfrute"…… Casi nada.....
Ya sé que probablemente estarás sin palabras después de leer esto, pero algo hay que decir leche, que ya está bien de que tanto indocumentado ocupe espacios de la vida y la opinión pública, y no te justifiques como hacen todos los “estadistas”, a ver si haces ya una reestructuración de tu gabinete que además de arruinarte el negocio haciendo que los feligreses nos vayamos a la congregación de testigos de Jehová más cercana, o incluso a un monasterio budista, éstos están acabando con la escasa buena reputación que te queda, así que envía una plaga que arrase a los cardenales, o te garantizo que presentarás "suspensión de pagos" bien pronto.
A mí lo único que se me ocurre añadir, y ni se te ocurra tildarme de ácida y decirme que he pecado, es que esta vez os habéis pasado, y que “ay pena, penita, pena” de que cuando sus madres se quedaron “preñadas” no existiera la famosa píldora del día después, que buen uso le habrían dado librando al mundo de estos “talentos”.
Y para qué quejarnos pienso mientras sonrio, y escucho al maravilloso Domenico Modugno que me han regalado hoy.
Ha salido por fin el sol primaveral, las tardes son largas, la marea se retira y el horizonte está claro y despejado…..ayssssss… qué ñoño me resulta todo, y eso que dejé hace casi un año el Alapryl, pero es que me invade un no se qué, que no sé yo lo que me va a durar.
Resulta que este año cumplo 40, sí 40 redondos años, espléndidos ¿por qué no decirlo?, y estamos organizando un reencuentro de instituto, así que llevo dos días chateando en horario laboral con mis amigas, algunas desperdigadas por ahí, que van a venir para celebrar en un “chilinchillout “ de moda la ocasión. Claro nerviosas que andamos todas con el “redefinig” que nos tenemos que hacer a marchas forzadas en cuatro semanas para estar tan divinas como en la adolescencia, no hacemos más que hablar de modelazos y amoríos de juventud.
Yo, que soy muy profesional, me he hecho un SWOT y un plan estratégico para la party, he encontrado un Pucci a buen precio, voy al gimnasio a subir “el gluteo” a las siete de la mañana, y soy capaz de manejar la plancha del pelo con una sola mano, y es que las mujeres a los 40 vivimos una segunda adolescencia, o eso dicen, porque somos más libres, tenemos más derechos y si hace falta nos ponemos firmes para comenzar de nuevo cada día que ya vendrán los días de sudores, manchas en la piel, y mal humor de la premenopausia, por no hablar de la menopausia y la postmenopausia.
Y no es que semamos unas inmaduras, (Hombremaratón ya sé que a veces yo sí lo soy), pero es que pensar en pasar un fin de semana sólas, con ellos, los ídolos de la pubertad que andan casi todos entrando en la decadencia, es una oportunidad que pocas veces te da la vida, y a esta edad el tiempo vale más que antaño.
Los expertos dicen que a los 40 tenemos un “tercer despertar sexual”, (bueno vale, para alguna tal vez sea el sexto o séptimo pero esos son casos excepcionales), y añado yo que la experiencia nunca sobra. Además para consuelo de las que no hemos engendrado aún, la fertilidad no es sólo engendrar hijos como dice una tal Beatriz Goldberg, psicóloga clínica argentina que ya se sabe mi devoción por el coño-sur, sino también engendrar proyectos de todo tipo, descubrir nuevos aspectos de la personalidad, virtudes o capacidades que desconocíamos…. ...Así que hala, que me pongo a ello…… a engendrar digo.
Hace siglos que no hablamos. Ya sé que básicamente la culpa es mía, que tú ominipotente y omnipresente siempre estás a disposición de nosotros pobres mortales, pero es que con tanto castigo enviado desde tu reino no he tenido tiempo de ocuparme de nuestra relación….
La cosa es que efectivamente le das pan a quien no tiene dientes. ¿Cómo es posible que la “toli” del “neuromillón” haya ido a trabajar al día siguiente de saber que ella, y al menos dos generaciones más, podían vivir blasfemando sobre tí los próximos “cienes” de años sin miedo al fuego eterno de la hipoteca y demás miserias diarias?.
Yo no sé qué hubiera hecho, supongo que como todos cuando soñamos con un premio así, pensar que pagaba las deudas, me compraba una casa al lado de Julio Iglesias y me hartaba de comprarme modelazos de Cavalli, aunque he de decirte que yo también habría ido a trabajar, pero para que me despidieran, llevarme la indemnización y cotizar un par de años más, y es que limarme las uñas en horario laboral, aunque sea despido procedente por baja productividad es de dificíl prueba, pues probar que los 16.668 empleados restantes son muy productivos cuesta tiempo y más dinero que el que me iba a llevar…..
En fin, que además de dar dinero deberías regalar neuronas, que anda el mundo un poco escaso, y eso me lleva a pensar, como no, en las relaciones, en el amor y en el dinero.
Normalmente en el preciso y precioso instante en que conoces a alguien ganas un porcentaje de la relación, que es que el otro tenga una posición más o menos digna y pueda ganarse el pan, sin embargo lo que es más importante que es el amor, el cariño,y la preocupación por el otro normalmente no llega tan deprisa, y cuesta tiempo darse cuenta de que no existe, y acabas aguantando años sumido en un tremendo sopor sólo por el hecho de la cuenta corriente.
Sin embargo hay escasos casos, en que desde el principio lo que has ganado es lo que nadie tiene…el respeto, el amor, el cuidado, la preocupación… todo aquello que no alimenta el cuerpo ni la cuenta corriente pero sí el alma tan devaluada hoy en día, y digo yo, que bienaventurados ellos, que pese al euribor siguen cada día generando interés….
Por cierto, haz que desaparezca de la faz de la tierra el albariño, y te ahorrarás estas mis lamentaciones.
…..Ese es el mantra que me repito últimamente, y que le he copiado a la “chispa de la vida” que tiene una web donde puedes vivir en directo tu propio encuentro con la felicidad, hacer tests de felicidad, recibir consejos, investigar en el Instituto de la Felicidad e incluso hacer un poster con tu cara sonriente.
Hay 10 razones para ser feliz, y 10 consejos, uno de ellos es “amar”, pero en sentido físico, textualmente dice: Haz el amor regularmente. Hacer el amor regularmente te ayudará a estar mucho más relajado y a ver la vida de otra manera. Obviamente a nadie le amarga un dulce…. Este consejo me gusta, aunque yo, que no tengo el “xito pa’ ruidos”, ahora no tengo ganas de que me pongan la mano encima, y no es por culpa de Jim Morrison que me parece el hombre más atractivo del mundo con todo ese glamour que tienen las estrellas del rock&roll, se trata de mis hormonas que padecen de astenia primaveral y no hay quien las motive.
Un amigo mío (al que no nombro por aquello de la prudencia), me ha dicho que a él las ganas nunca se le han quitado, ni siquiera con la operación de fimosis cuando le médico le dijo, “señor absténgase de calentones o se le saltarán los puntos, y parecerá que le hemos operado con un abrelatas…”. De hecho recién operado estaba viendo una película de sobremesa, de esas de la Carmen Sevilla y el Parada, y cuando vio un casto beso tipo película española de los años 60 tuvo que ir a poner el pie en el suelo frio de la cocina……. En fin, que hay gente pá’todo…
La cosa es que aunque se me “acabó el amor” de forma temporal (qué bonita frase de culebrón vanezolano me ha salido), eso se me pasará en breve, y mientras tanto me repito mi nuevo mantra a todas horas en espera de que llegue el horario de verano y las tardes de playa, si no probaré el Kama Rani, más de 5000 años de sabudiría ayurvédica a mi disposición para elevar mi deseo, rejuvenecer mi vagina, lubricar de forma adecuada, llegar a la Meseta y tener orgasmos…..¡de venta en Internet!
Mayo es el mes de las flores, de la operación bikini y de apuntarse al gimnasio. De paso es el mes para dejar de fumar, y apuntarse a una vida nueva, ¿por qué no? Si toca renovar vestuario con la llegada del verano, por qué no renovar los hábitos, la vida, las ilusiones y afrontarlas con el mismo ánimo que el período estival, y eso es lo que he hecho hoy, eso y pensar que las cosas que suceden, como dicen las viejas, convienen, convienen porque alguna razón habrá para que ocurran, y uno que no es más que una minúscula motita del universo no es quien para discutirlas, y menos para querer comprender algo que ni el maestro Yoda entendería.
Hay cosas que suceden y hacer sufrir, pero el sufrimiento no es signo de debilidad, tan sólo es una emoción humana como la risa o la alegría, que desaparecerá mágicamente de la noche a la mañana, y que te hace crecer, (aysss que empeño siempre en estar creciendo) y sobre todo aprender a resistir la frustación.
En fin, que tengo un mes y medio escaso para meterme de nuevo en las 36, que me han invitado a una boda de postín en la capital a la que quiero ir hecha una princesa, que además en ese mes tengo que estudiar lo que no estudiado últimamente, y resistir a la tentación y al sufrimiento de no fumar, pero como dice el chico ese del otro lado del océano. “yes, we can”.
Es el nombre de un blog. Sé que he estado ausente pero es que tengo un proyecto de "grandes dimensiones" entre manos que me ocupa mucho tiempo y que ya os contaré, por eso os dejo este enlace que seguro que os suplirá mis ausencias, más ahora que su autora inicia su aventura a las Antípodas, mañana despega con rumbo al otro lado del mundo. Os presento a parte de mi familia: http://freelanceviajera.blogspot.com/.
Yo ahora ya no tengo Mastercard, tengo una VISA Oro y una American Express a las que castigo, pero he de reconocer que ni con esas pagaría algunas cosas que me ocurren.
Hoy, que ha sido un día tonto después de mi sesión de coaching que es ir como al terapeuta pagado por la empresa, he tenido una experiencia karmika… reunirme improvisadamente con algunas de las personas que más quiero a tomar una Estrella Dam y una tortilla de patatas en una casa regional, hablar de la industria discográfica, del amor, del sexo, de la Ministra de Cultura, de la causa de la crisis, la ambición y de Internet… y en esos pequeños momentos cuando perdono a la humanidad, cuando recordamos a Paloma San Basilio, y cuando feliz y emborrachada de lúpulo me vengo a casa, me pongo el pijama, enciendo el DVD y decido que soy afortunada….
Creo que contribuye el hecho de que tengo días libres hasta el lunes, aunque esto le quite el "glamur" a mi ensalzamiento de la felicidad…. Juntos siempre es más fácil. (Querido Hombremaratón prometo que ésta que es de mi faceta friki no te la grabaré).
Hoy me levanté algo más que temprano, el reloj rozaría las cinco, me preparé un café y me puse a danzar por la casa (expresión no literal que a esa hora no se molesta al vecino). Fumándome un cigarrito me puse a leer la prensa matutina, y encontré en el oráculo un artículo cuyo titular dice “Voy al paro pero secuestro al jefe”.
La cosa es que se ha puesto de moda en algunas empresas en crisis en Francia tomar como rehenes a los directivos para negociar despidos, ERE’s y demás conflictos laborales, así que ensimismada empecé a fantasear con esa posibilidad, incluso mentalmente escribí un diario de la vida de un jefe (uno cualquiera, no tiene por qué ser el mío), secuestrado en una pecera, alejado de la tarjeta de empresa, el renting y la Blackberry que al final acaba con síndrome de Estocolmo… Día 15- rezaba mi diario-, “se ha atado la corbata en la frente, y estudia de memoria el Convenio Colectivo, si veo que mañana reacciona le dejo hacer tres llamadas con el móvil de empresa”… “ Día 16 me pide permiso para salir media hora antes, tiene que recoger a los churumbeles de la guardería, ya ha aprendido el capítulo de la jornada flexible, cuando se aprenda el de permisos y licencias me lo planteo”….
De repente, decidí que ese pensamiento no me iba a llevar a ninguna parte, así que me dio por teorizar sobre el respeto que no sé por qué extraño vericueto se me vino a la cabeza.
Dice la RAE que respeto es consideración y/o deferencia, pero cuando habla del respeto humano lo define como miramiento excesivo hacia la opinion de los hombres, antepuesto a los dictados de la moral estricta.
La moral digo yo que será también como los culos (Clint Eastwood dixit “again”), que cada uno tendrá la suya, luego ¿por que respetar el concepto del respeto del ajeno si la moral propia dice lo contrario?, ¿no prevalece acaso la moral por encima de cualquier otra cosa? (eso me suena algo del lejano Derecho Natural).
Sea como sea para mí respetar no significa dejar que los demás hagan lo que les da la gana, respeto no es pasarse por el arco del triunfo la moral ajena, y es entonces cuando tal vez algunas acciones tomadas en el marco de cualquier relación social estén justificadas… En fin, que menudo día que he tenido a cuenta de esto, no vuelvo a levantarme a esta hora, que no ha dejado de sonarme Aretha Franklin en la cabeza…
Es curioso como se suceden las coincidencias. El otro día leí que un amigo de mi red social favorita decía que le gustaba las personas pero odiaba a la humanidad, un amigo bloggero escribe que le gustan igualmente las personas pero la gente le da claustrofobia, y uno de mis mejores amigos me decía ayer de viva voz que le aterra tener que socializarse: “nena”, me decía, “cuando viene alguien y me cuenta su rollo, me dan ganas de decirle, espera que te cuento el mío y vas a llorar de verdad”…
Y es que es cierto, la suma de las cosas (salvo que lo que sumes sean monedas y billetes que como siempre digo es el medio que sostiene mi bohemia, o como máximo amigos con los que compartirla) suele ser una jodienda. Desde la suma de uno y uno = pareja fuente de conflictos cotidianos y diarios, aunque sea artísitica con una estrella del rock&roll, hasta la suma de individuos en el trabajo (borrego+borrego+borrego+ borrego hasta el infinito=empresa), colectivo este especialmente odioso, cuando además las individualidades no se alzan por encima del grupo por ser fuente de virtudes, sino por la soberbia, la incompetencia, la intolerancia, y por casi todos los pecados que si no son capitales debieran serlo por referedum nacional.
Pero claro empeñados en vivir en pareja, en trabajar en grandes multinacionales, en asistir a conciertos multitudinarios, en identificarnos con el resto, la única alternativa es la socialización, la humanidad, la gente, o el colectivo, y no me explico por qué si estamos tan ricamente solos, sí, sólos como la una, perdiendo el tiempo en el Youtube, riéndonos para nuestras entrañas con nuestra última y extravagante ocurrencia, o al calorcito de nuestra manta favorita en nuestro sofa que ya tiene nuestra forma…
Yo reconozco que hay momentos en que me gustaría “asocializarme” para siempre, porque yo conmigo misma no estoy mal, me entiendo, me comprendo, incluso cuando me “estorbo” estoy a gusto, hasta estoy encantada de conocerme que no lo diría del resto…… y si ellos piensan lo mismo de mí… ¿para qué coño relacionarnos? ... ¡Qué humanidad!
Yo nací en 1969. Un año más tarde ella tuvo sus primeros éxitos con Amores. En la década de los 70 editó 12 albums, de los de verdad, de vinilo, y en aquella época con mi hoy recuperado flequillo, las bragas de ganchillo que me hacía mi tía, ibamos de excursión los domingos en el Volvo familiar, nos peleábamos por no ir en el medio que era como viajar en un altarcito, y mi madre cantaba a Mari Trini…, hoy me gusta recordarlo… tal vez otro dia hable de cuando cantaba a Demiss Roussos, Camilo Sexto, o Neil Diamond.
El viernes salí pitando de la oficina, desconecté el móvil y entré en el Paraíso de las mujeres desesperadas…la peluquería…, que como dice mi amigo el Hombremaratón estoy otra vez “estorbada de mí misma”.
Me lo hice todo, la manicura con parafina, la pedicura, me pinté las uñas de rojo “fresón” (por no decir putón), me depilé, me teñí las canas, me corté las puntas, me puse varias mascarillas hidratantes, y me corté el flequillo, sí me corté el flequillo. Creo que la última vez que lo hice llevaba vestidos con nido de abeja en la pechera, y estaban de moda Los Angeles de Charlie en versión original, casí nada. Incluso en un momento el peluquero armado con la plancha de porcelana alisadora en una mano, y una especie de cepillo que soltaba líquido en la otra, unido a una bomba que colgaba de su espalda a los Blockbuster me rodeó como si estuviéramos en la NASA de la estética.
En fin que la cosa es que me corté el flequillo porque me dio la gana, sí me dio la gana y lo hice, como casi todo lo que hago, porque me salió de ahí, y a mí no me gusta dar explicaciones ni que me cuestionen mis decisiones que yo no voy por ahí cuestionando las de nadie, y esto lo digo porque hoy la frase del día en la oficina ha sido “te cortaste el flequillo”, y he tenido seguidores y detractores, y a la ene elevada a pí, he bufado “sí me corté el flequillo, y me he hecho la depilación brasileña por si no te habías dado cuenta”, y es que claro la opinión es como los culos, cada uno tiene el suyo (Clint Eastwood dixit).
Y al hilo de culos recordar las palabras de Luis Alberto de Cuenca: “Si la cara es el espejo del alma, el culo lo es del cuerpo…... Si los bulbos carnosos que asoman donde terminan nuestra espalda se encuentran bien, el resto se adapta sin problemas a la sensación de felicidad que proporciona un culo comme il faut”, y a vosotras envidiosas sin flequillo lo que os jode es la falta de atrevimiento que proporciona un culo caído…. Sin acritud.
Hoy volví a levantarme en modo frívolo, como en aquél mes de mayo del pasado año… ¡Qué recuerdos!, así que me calcé el tacón de 12 centímetros, mi vestido nuevo de seda de esa marca española que tanto me gusta porque es barata y con estilo, el bolso de Vietnam que me regaló mi Madre La Sabia, me pinté el ojo, y me marché a la oficina entre los silbidos de los repartidadores de agua que decían “¡ssssssssssssssssssa rubia guapa!”, y no es que yo sea un bellezón, pero quedo resultona.
Y es que a mí la primavera me pone de buen humor, sobre todo en días soleados cuando noto los rayitos del solete en el cogote, y me entran ganas de sonreir de forma babeante, y preguntarme cosas absurdas como ¿a qué huelen las nubes?....
Los chinos que tanto me gustan porque son multitud, sabios y hacen grandes falsificaciones, llaman a la primavera “primer movimiento”, y dicen que esa palabra coincide en su lengua milenaria con el elemento Madera que tiene influencia en la personalidad humana, pues es la capacidad de planificar la vida y tomar las propias deciciones, controlar el destino, y saber hacia donde se camina.
Yo sigo sin tenerlo claro, pero como soy muy voluntariosa sigo recto cada día sorteando todo tipo de nubarrones de lluvia cargados de rayos y relámpagos, estampándome de cuando en cuando aunque afortunadamente ya no lo hago contra las barras de los bares, que además de ser doloroso, resulta caro, patético y deja resaca.
En fin que no se a qué viene esto hoy, que es un sinsentido más de mi existencia, pero he decidido que a mí esta primavera no me la estropea nadie, que es tiempo de recortar las faldas y alargar los escotes,……………. ni siquiera Yuri cantando a la primavera.
Hoy me aburría como una ostra en la oficina, claro que he de decir, que estoy en la etapa más “punkie de mi existencia laboral”, he ido a trabajar con la chaqueta del pijama, que es gris y quedaba como “glamurosa”, y eso claro debe estar afectando a mi “desempeño y mi carrera”, eso junto con el tatuaje, la cara de boba, y el déjame estar que me invade los días de primavera, especialmente si son lunes y ha habido cambio horario.
Total, que además de devorar todo tipo de bizcochos, galletas, magdalenas, cebolla frita de perritos calientes, sandwiches de arenque y plátanos debido al aburrimiento, me ha dado por pensar en si las ostras son o no seres unicelulares, y por qué se aburren.
Yo estoy segura que hubo un tiempo, más o menos por el pleistoceno donde las ostras se lo pasaban de “puta madre”, todo el día de fiesta fuera de la concha, moviendo las valvas a ritmo de rock&roll. Ahora sin embargo las ostras en este nuevo orden mundial han sido condenadas dentro de su concha, y aunque suelten perlas por la valva, se las comen los ejecutivos snobs en restaurantes con aspiraciones de modernidad pensando que así tendrán una noche de sexo extraordinario pese a ser unos mediocres... (¡ya me parafraseo otra vez!)
En fin, que condenado al ostracismo, lo mejor que tiene el dichoso molusco, es que da nombre a la postura 28 del Kamasutra, y a la Oyster Band que dice algo así como que no te desanimes (en traducción libre)…algo es algo.
Tengo una amiga, muy, muy amiga, “a very best friend” que diría un anglosajón, que es un dulce.
Nos conocemos desde que teníamos 13 ó 14 años, y de eso hace mucho, mucho más de lo que me gustaría recordar, no por ella, sino porque eso me hace pensar que otra vez tengo que teñirme las canas …
En fin, la cosa es que mi amiga ha tenido un “affaire” últimamente. La verdad es que ambas habíamos puesto nuestras esperanzas en el individuo, aparentemente “normal” que no es poco en estos tiempos que corren, pero finalmente y como diría mi amigo el Hombremaraton “se nos ha desvelado como un auténtico ser unicelular, es decir de lo más primitivo, y sin embargo frecuente entre las especies que pueblan este nuestro planeta”… Un fiasco vaya, que se resumen en una brillante frase de mi amiga, que en un ataque de superación personal que me da mucha envidia me dijo:”nena, ¿qué prefieres sexo extraordinario con un tipo mediocre o sexo mediocre con un tipo extraordinario?”.
Yo lo pensé dos veces porque ya se sabe que a las cuarentonas en cuanto a hombres se refiere sólo nos importa el tamaño, pero como algo está cambiando y no soy yo, me quedo con los tipos extraordinarios…..¿Joé! como dice Quintero, “no te conformes con ser un borrego mediocre si puedes ser alguien genial…”.
No podré usar el secador que tanto me gusta, las aspiradora 1800 rpm que tanto me alegra la vida al ritmo del I want to be free de Queen, ver el DVD y conectarme a mis oráculos, sin embargo a cambio, y bien pensado tengo una hora a oscuras para pensar, para sentir o incluso para enroscar mi cola de caballito de mar en algún arrecife de coral... anímate
Pues heme aquí planeando un "trip to Lisbon" con mis nuevos e internacionales amigos (ese capítulo aún no lo he contado, tiene que ver con mis últimos éxitos profesionales, ya lo contaré, es que quiero parecer humilde que dicen que es una virtud).... Bueno la cosa es que me voy en unos meses de fin de semana caluroso de Julio a la bonita y melancólica Lisboa, y aunque podía contar hoy muchas cosas, sólo os dejo una bonita e igual de melancólica canción de Mariza que dice que " hay días que marcan el alma, y la vida de la gente, y aquél en que tú me dejaste no lo puedo olvidar...."
¡Hala!, a disfrutarla y que cada uno se aplique el cuento del desamor como quiera, que yo hoy ando feliz cual perdiz, lombriz o incluso meretriz que también rima.....Si es que estoy de un frívolo otra vez que no sé yo......
Como ya ha llegado la primavera y quiero que el sol entre bien por la ventana, me he dedicado a limpiarlas. Al final, después de verlas igual de sucias y empañadas, y de pelearme con el polvo y el salitre he decidido que me abstengo de comprarme algo inútil esta semana en Zara, y con ese dinerillo llamaré a la empresa de limpieza que seguro lo hará mejor que yo, y es que los caballitos de mar no hemos nacido para darle al estropajo, hemos nacido para nadar entre las rocas y bucear. Yo no sé por qué un día hace algún tiempo me dio por ser un caballito de mar, podría haber elegido otra cosa, pero es que a mí esos animalillos tan pequeños, y tan raros me gustan. Me gustan tanto que me tatué dos en el cuello, y me convertí en Miss Litlle Seahorse. Entoces me dio por estudiar la naturaleza del caballito de mar, y aprendí que la mayoría de ellos forman parejas monógamas, se ayudan y refuerzan su vínculo haciendo danzas de bienvenida poco después del amanecer, cambian de color y hacen piruetas uno junto al otro. Luego se van cada uno por su lado todo el día, y así pasan el tiempo hasta que el macho pare.¡ Me pareció un planazo!, y me dije a mí misma, ¡ves por una vez has acertado!. Pero como siempre tiene que venir alguien a “joder” la fiesta, resulta que un grupo de científicos de Vigo, han descubierto que aunque los caballitos de mar parezcan tan “easygoing”, necesitan terapia de pareja. Y es que la monotonía de la convivencia no es exclusiva del ser humano, y estos simpáticos animales rebajan su frenesí sexual cuantos mayores son sus lazos afectivos. Lo mismito vaya. El cortejo se mantiene, pero se lleva hasta el final en muchas menos ocasiones (como el polvo semanal haciendo un paralelismo), y es que se aburren. Cuando se aparean el macho desaparece, (como cuando se van a comprar tabaco), pero dicen los expertos que existe un remedio, y es separarlos y volver a unirlos cada quince días, entonces su actividad sexual se vuelve frenética (como cuando te vas de vacaciones y dejas a la parienta en casa). Y esto viene al caso, en una de mis reflexiones, porque he decidido emparejarme en serio con la estrella del rock&roll, es decir, que voy a compartir “arrecife”…. y yo nadaba feliz pensando que si era un caballito de mar no limpiaría ventanas en domingo, y resulta que hasta puedo padecer de hastío.
Hoy he hablado con amigo consultor que se congratula mucho de mis últimos éxitos (ejem), y del que siempre aprendo mucha literatura social y económica.
Mi amigo afirma que soy una exhibicionista por mi adicción a las redes sociales en internet, y hablando de eso y del número de amigos que tengo en la red de moda, me ha dicho que los antropólogos afirman que es imposible mantener relaciones sociales estables con más de 150 personas, eso ya lo afirmo yo, que casi no puedo mantenerme estable con una única estrella del rock&roll como para probar con 149 más…
En fin, que tema aparte lo de los 150 que parece ser que tiene su raíz en la propia evolución de las tribus y en nuestra capacidad mental de retener y relacionarnos con un colectivo de personas, la cosa es que el fenómeno de moda ya no es hacer amigos (o friends que dirían los anglosajones), sino deshacerse de ellos, el “defriending”.
Yo reconozco que me he “defriendiado” de tres en Internet porque no les conocía, y porque decidí un día que no quería amigos virtuales, sino amigos reales del mundo, a los que por razones de tiempo o distancia no puedo ver, y de momento no me va mal, tengo 138 y algunos pendientes de aceptar, por lo que dentro de poco rozaré mi nivel máximo de incompetencia a la amistad, cosa harto preocupante pues en estos tiempos de crisis lo que sí es realmente importante es el “capital social” que no se devalua y que se basa en eso que tanto escasea últimamente, la confianza, la reciprocidad y el beneficio mutuo ( no confundir con beneficiarse al otro, que eso es más propio del Meetic….)
Esto del “defriend” es drama cibernaútico según los sociólogos, que afecta al orgullo y la reputación del personal condenado al ostracismo cibernaútico, y es que claro de alardear de tener 1000 amigos en el espacio, a descubrir que ni siquiera tienes uno en la vida real, hay algo más que un matiz, y tan sólo porque a lo mejor tus post no son muy recurrentes, o tal vez estuviste fuera de viaje y no pudiste conectarte.
Pero como en esta vida, hasta de la tragedia hacemos negocio, que sepas que si te cargas a 10 amigos en Facebook, te regalan un Whooper, y si no haz click aquí y verás http://www.angry-gram.com/index.php,........ cuidado que la cosa está achuchada, y cualquier día los amigos de toda la vida te cambian por un cuarto de libra con queso.....
................es una teoría que intenta demostrar que "el mundo es un pañuelo", dicho de otro modo, cualquiera en este planeta puede estar conectado con otra persona a través de una cadena de conocidos que no tiene más que cinco eslabones….
Tal vez sea cierto, hace pocos dias descubrí que por causa de este blog he encontrado una conexión indirecta con Bolonia, ¿quién me lo iba a decir?, y me envían de regalo una canción de John Lennon sobre los descreídos… ¿tanto se me nota?
De todas formas, estos días en los que he estado desaparecida, aprendiendo a crecer como siempre, he hecho dos cosas fundamentalmente, una aumentar el número de eslabones de mi cadena, desde Jordania hasta los USA pasando por la vieja Europa, y otra intentar creer en la naturaleza humana, la mía y la ajena, y por eso, y porque no puedo resistirme a las estrellas de Rock& Roll he resucitado a Jim Morrison que ahora tiene más pinta de Eddie Vedder, por eso, y porque como dice los Keane Everybody's changing and I don't feel the same, así que demos una oportunidad a los seis grados y a ver si podemos editar un doble lleno de éxitos…. en versión de la Allen que me gusta más..
Pues sí, ahora hace un año exacto, bueno realmente lo hará la semana próxima, cuando yo vestida de viuda alegre en plena fiesta carnal, consolador en mano, me ligaba a un cocinero argentino de 23 años y empezaba mi tormentosa y agitada existencia, y ahora un año más tarde tengo puesto un pijama de franela, no he pisado el escenario carnavalero y paso mis días saltando entre trabajo-clases de inglés-trabajo- limpiar mi casa-estudiar managment-trabajo y encontrar tiempo para depilarme, claro que como ya no hay cocinero ¿para qué?.
En fin que el que quiera celeste que le cueste, que la vida queridos parece ser que se hace a base de las tres grandes Ts, trabajo-trabajo-trabajo, y algo de empeño, tesón, esfuerzo, voluntad……...¿ o será tal vez que una es compulsiva hasta para labrarse el futuro?, pero como he leído en mi programa de formación gurú que para alcanzar el leadership que los buenos managers “think creatively”, he decidido que este ratito de ocio me ayudará seguramente a inspirarme, y mi querido Hombremaratón se lo merece por cantarme esas cosas que me canta.
De todas formas, en vista de cómo se está desarrollando el cuento, en previsión del final que vendrá los próximos meses, y sabiendo ya como sé que no existen los príncipes azules pero sí las brujas (y brujos que también he leído que no hay que discriminar sino crear un inclusive workplace environment), he decidido que mañana me pongo la peluca morada, el parche en el ojo, y las alhajas y me voy de pirata a ver si me encuentro algún Capitán Sparrow que me lleve a la Isla del Tesoro, que las noches de Carnaval dan para mucho, y así de paso quemo mis naves, los apuntes y lo que haga falta…….. que aysssss, ¡estoy “jarta currar”!.
Ayer fue un domingo glorioso. Pise una mierda descalza en la playa aunque quise consolarme pensando que era alquitrán, discutí con Jim Morrison pese a que lleva muerto ya muchos años, y le dije lo que pensaba del rock’n roll y de que era un artista sobrevalorado, bebí demasiados copazos de Baylis y creo que a las cuatro de la mañana se convirtieron en cuajada dentro de mi estómago, y acabé el día peleándome con un pulpo hasta que conseguí meterlo dentro de la olla express, pero como dice Coldpaly…. Viva la Vida
Por fin he conseguido salir este domingo de la cama, y no es que haya dormido en exceso, es que he encontrado en la cama un lugar estupendo para sobrevivir, rodeada de libros, periódicos, y como no mi oráculo, con el que ahora duermo, lo que no deja de preocuparme pues es probable que los rayos “catódicos” acaben por afectame la única parte sana que me queda del cerebro.
Lo único que no hago es fumar en la cama porque he de reconocer que siendo un vicio muy feo, lo es más si lo haces entre las sábanas, y es que este año la cama me está sirviendo para cosas mucho más útiles que el pasado, ejem….
En fin, que aquí ando en una “lazy sunday morning” escuchando a los Beach Boys y a Jack Johnson, soñando con surferos, olas, palmeras y playas paradisíacas, y estudiando inglés que resulta que me ha vuelto a dar por ser una mujer de éxito y ando preparándome para mi salto al estrellato internacional….
Sí ya sé, lo había dejado, había cambiado el éxito por el chandal, pero es que definitivamente las personas no cambiamos sólo mejoramos y no siempre, aunque confieso haber cerrado algunos capítulos de mi existencia pasada tras haberme saltado algunas reglas.
Mi guapo cocinero se ha marchado definitivamente al coño-sur, no sin antes despedirse con un “sshé flaca, acordáte que los besos que te dí nunca te mintieron” (yo pensé, - sí claro ellos no, pero tú sí-), he cambiado las noches de juerga y desenfreno por las películas piratas de http://www.veocine.com/ (recomendable website donde ya está colgada incluso la última del Pitt, El misterioso caso de Benjamin Buttom, la historia de un hombre cuya vida transcurre de la vejez a la infancia), y leo The Economist, lo cual resulta abrumador, aunque no lo hago por considerarme una mujer culta y preparada sino porque necesito con urgencia mejorar mi ”posh british accent” y mi dominio de esa lengua, tan poco excitante para el amor como páctica para los negocios.
Looking for (que quiere decir buscando), he encontrado un interesante especial sobre España publicado hace unos meses, y escrito por Michael Reid, un editor bastante polémico.
El primer artículo se llama The morning after, y en su cabecera dice que después de tres décadas de fiesta este país se ha levantado con resaca, y tendrá que haber algún responsable que pague la cuenta después de tanta diversión (haciendo un paralelismo bastante burdo, podría ser la historia de mi último año), y citan entre otros al Sr. Rato con el que nunca simpaticé, pero que en una acertada expresión dice que "no se trata de hacer un nuevo modelo económico, sino de que el viejo modelo sea mejor", y esto viene al hilo de lo que hablaba, no cambiamos pero podemos mejorar, aunque para ello haya que romper de vez en cuando alguna regla, y haber vivido inmerso en el caos.
Y no sé cómo ni por qué, se me viene a mi mente dispersa la película de El graduado, donde un jovencito se lía con Mrs. Robinson, donde se rompen las convenciones y se habla de lo complicadas que son las pasiones, especialmente las que se saltan las reglas, pero donde finalmente Benjamin llega a donde quiere…. ¿o no
He estado de viaje, no me pasa nada, de hecho tengo mucho que contar,y cantar... por eso en ausencia de mi crónica, os dejo una canción babosa para ser feliz...y hasta mañana..
El otro día andaba yo un poco densa con todo eso del futuro y del tiempo, y claro, como resultado lo único que he conseguido ha sido una contractura del trapecio, el cuello rectificado como los coches tuneados y el esternocleidomastoideo (siempre quise usar esa palabra) golpeándome en el ojo derecho sin piedad ni compasión.
La cuestión es que tengo el cuello tenso como la cuerda de un violín, vaya que no tengo curvas ni en el esqueleto, así que el médico me ha recetado una buena dosis de relajantes musculares.
Yo he insinuado que por qué no me recetaba “sexo sin mesura” que eso a mí me relaja, pero parece que confía más en las drogas legalizadas, así que mañana me levantaré con el mismo dolor de cuello, la boca seca del Miolastán, y encima sin resolver el verdadero origen de la contractura que no es más que la “ausencia de”, y es que estoy segura que esto se arregla con un amistoso España-Argentina, pero claro ya se sabe que la Medicina sigue siendo muy tradicional, y además hay que tener cuidado con los remedios caseros que al final te acabas enganchando.
A pesar de esta última observación, es cierto y está demostrado que producir endorfinas, las hormonas de la felicidad, genera bienestar, disminuye el dolor y da tranquilidad, y eso que yo sepa sólo se consigue haciendo deporte, “practicando” y con ciertos bailes rituales.
Sinceramente, no me veo corriendo la media maratón, eso se lo dejo a mi amigo que además sudar de esa manera tiene poco glamour, por otro lado tengo la agenda un poco floja últimamente por lo que lo de la “praxis” está complicado, así que me da que el último remedio será untarme de brea con plumas y bailar alrededor de una hoguera en estado de trance hasta perder la conciencia (aunque eso ya lo hago yo sin tanta parafernalia)…
Hoy, dado que se han empeñado en que aprenda a liderar, he tenido que ver un video de un supuesto gurú del management cuyo mensaje principal era la importancia de tener una visión de futuro, cuestión que se repetía incansablemente hasta el aburrimiento como si de publicidad subliminal se tratase.
He de confesar que no me gustó, porque creo firmemente que el futuro, al menos en mi caso, es uno de los factores más estresantes de nuestra vida.
Dice Rojas Marcos que la incertidumbre es uno de los aspectos que más conmocionan al ser humano, y para mí futuro e incertidumbre van siempre de la mano, y el psiquiatra que es más sabio que yo, añade que la humanidad debido a su evolución espera y cree tener derecho a programar razonablemente el futuro y vivir una vida segura, satisfactoria y completa, y no lo señala creo yo como una cualidad de nuestra especie.
Para ilustrarme sobre qué es el tiempo, y si realmente es tan importante el futuro, he estado viendo algunos videos de Eduard Punset de su programa Redes. Tiene unas interesantes conversaciones con David Eagleman neurocientífico de la Universidad de Texas, quien afirma al explicar una visión cientifica del tiempo que nuestra vida es como un show televisivo en directo con un ligero retraso porque las señales cerebrales se mueven a una velocidad diferente a la percepción del momento ahora, con retraso, por eso la vida va por detrás de la realidad.
El funcionamiento de nuestro cerebro, que es donde realmente se aloja el tiempo (no estamos seguros del tiempo en el mundo exterior, sólo existe en nuestro cerebro) es lo que nos hace tener la sensación a medida que nos hacemos viejos de que los años pasan más rápido, o que la segunda vez que hacemos algo dura menos tiempo, pero no es más que una percepción cerebral, como recibimos señales, y el secreto de hacer que nuestra vida parezca más larga es simplemente hacer cosas nuevas y almacenar nuevas experiencias, no andar planificándolas o teniendo una visión del futuro como me quieren hacer creer, porque la visión de las cosas es una visión cerebral que a veces y en la mayoría de los casos, no conduce a ninguna parte.
Dicen los filósodos que el pasado es lo único que existe, mientras que los físicos no niegan la existencia del futuro por no poder probarlo, pero sí afirman que a lo único que podemos acceder es al pasado.
Lo más apasionante de esto es que la neuropsicología ha demostrado que sin memoria, sin pasado por tanto, no hay futuro. Cuando pensamos en el futuro, se activan las mismas zonas del cerebro que cuando recordamos el pasado, y parece ser que cuando la memoria nos juega una mala pasada, es para darle más coherencia a nuestro presente con el pasado y el futuro. Y esto no lo digo yo, que lo dice Daniel Schater, profesor de psicología de la Universidad de Harvard especialista en memoria y neuropsicología.
Tal vez, simplemente, lo más inteligente sea ocuparse de vivir el presente con esperanza, entusiasmo, y optimismo, y dejar que el hipocampo se ocupe de todo lo demás.
Aquí Campanilla, la reportera más dicharachera de todo Barrio Sésamo……. Aysss , siempre quise decir eso, claro que la susodicha era una rana, y mi madre dice que yo soy una princesa.
En fin, cosas de madre aparte, ayer fui a ver Australia, y hay que ver qué carísimo está el cine, 6.90€, más agua, palomitas, chuches, etc., un pico vaya, y todo para ver Hugh Jackman como se echa un cubo de agua por el torso que es lo único decente que tiene la película, claro que eso sí que vale 20 euros o más.
Pues resulta que yo bostezaba, y me removía inquieta en la butaca que son casi tres horas, el vecino de al lado que había ido con la parienta miraba el reloj, y las cuatro marujas (sin acritud ni con ánimo de insultar que ya llegaré yo) del otro lado babeaban con esta bonita y tierna historia de amor estilo Lo que el viento se llevó, cuando me entró un pensamiento aterrador: “ Corzón, me dije a mí misma, tienes casi cuarenta años, no tienes novio, amante, marido ni perro que te ladre (bueno eso sí), ¿llegará acaso un día donde sonrías idiotizada con una película como esta por culpa de esa idea mortal del amor romántico que no sabes muy bien quién te enseñó si resulta que fuiste a un colegio de la Obra y esas ni se casaban ni practicaban el acto ……?”
Ya sé que resulta frívolo que me cuestione estas cosas, pero es que he limitado mucho mis intereses vitales, no es que no pueda opinar de los conflictos internacionales, de la evolución del paro, del desgobierno del gobierno, del aumento de la delincuencia, de cómo se ha instalado la corrupción en el poder, de la falta de proyectos culturales de mi ciudad y por ende de la falta de proyectos vitales de sus ciudadanos, pero me sueno pedante hablando de eso, así que prefiero referirme a estas chorradas diarias que en el fondo mueven el mundo.
Resulta que los americanos, como no, de la Universidad de Rutgers, concretamente la antropóloga Helen Fisher, ha experimentado con el cerebro humano a través de imágenes, y ha concluído que existen tres tipos de amor: el impulso sexual indiscriminado (ese es el mío), la atracción sexual selectiva, y finalmente el cariño que provee de larga duración a las parejas.
El amor romántico como el de nuestra peli, es el de la segunda fase. Dice Fisher que el proceso es como en todo bicho viviente, ya se sabe, las plumas extendidas y el cortejo nupcial, lo que pasa es que en la especie humana dura de 12 a 18 meses. Surge cuando miramos al otro como alguién especial y único, pero lo curioso del caso es que según los estudios cuándo se pregunta qué se busca para encontrar pareja, parece ser que respondemos con aquellas cualidades que más valoramos de nosotros mismos. ¡Egomaniácos que somos!.
En fin, que una de las conclusiones que han sacado de todo esto, es que son los topillos de la pradera los seres vivientes que son fieles hasta que la muerte los separa, cuidan de los “topillillos” (los hijos de los topillos), viven con la familia en paz, son babosos y empalagosos, y esto tiene que ver con la oxitocina y la vasodepresina, casi nada.
Yo pensaba que eran los caballitos de mar, pero nos han resultado falsos y promiscuos.
Lo mejor de todo esto, es que hasta para el amor y la confianza tenemos remedio y se puede comprar en Internet con Mastercad ( ya se sabe ….. para todo lo demás)…. Y yo ya me imagino la situación: “cielo, tómate la oxitocina con el Cortafriol, a ver si mañana nos sube el determinante del amor”…
Además de una nota musical que siempre me recuerda aquella película de niños rubios e institutriz que me hace llorar, es uno de los prefijos que más me gustan.
En una de sus más bellas acepciones significa reconstruir, “poder movernos hacia atrás”, porque también tiene su carga negativa como re-probar.
Re-decorar,re-vivir, re-sucitar( este me lo he inventado), re- memorar, re-ajustar, re-afirmar, re-animar, re-accionar… son palabras que esta noche se deslizan en mi teclado, probablemente por efecto de las cervezas, pero la cuestión es que es una palabra interesante porque es como si el diccionario te permitiera darte una segunda oportunidad para casi todo, ¿qué importa equivocarse?, ¿qué importar cometer algún error?, siempre hay un prefijo que te permite enmendar lo hecho, y poder re-construir.
Y esto se lo dedico a una hermana pequeña que tengo, pequeña de edad y de tamaño (más bajita que yo ¡quién lo diría!), pero grande, tan grande como los lagrimones que se le escurrían hoy por su re-linda cara.
Cielo, canta hoy en re, aunque sea re menor, el tono de la tristeza y el pesar, no todo va a ser el Jolene de Dolly Parton, también está el Atrévete-te-te-te de Calle 13… “ponte hyper, préndete, sácale chispas al estárter, préndete en fuego como un lighter…. Que tú eres callejera, “street fighter"http://es.youtube.com/watch?v=bZYN_GudM8I&feature=channel
Mateo, el de la Biblia, dijo que “bienaventurados los mansos porque ellos herederán la tierra”.
Esto se me vino a la cabeza esta mañana porque se me ocurrió la palabra manso mientras caminaba por el paseo de la playa a la oficina, y es que a mí de repente se me vienen palabras e ideas a la cabeza como si hiciera crucigramas mentales. Por eso rápidamenteme corrí a ilustrarme, usé el comodín de la llamada, y mi Madre La Sabia, que de cosas de iglesia sabe mucho y eso que no es nada beata, me recitó todas las buenaventuranzas de memoria.
En fin que pensaba yo, que pese a las enseñanzas bíblicas, a mí no sé por qué los mansos no me gustan, ni siquiera la palabra en sí, que yo prefiero las patatas bravas, el torito bravo del desaparecido El Fary, o mi océano bravo que el mediterráneo además de manso es un caldo.
Y buscando en el refranero popular, ilustrada esta vez por el Hombremaraton, encontré una aseveración que me gusta más: “ Librame señor del buey manso, que del bravo ya me encargo yo”, y esto me parece más aplicable a mi día a día. Además dice la RAE, otra gran fuente de sabiduria, que las palabras mansas son aquellas que se dicen con segundas intenciones, y de eso prefiero huir.
En conclusión, que no se a cuento de qué viene esto, pero ahí queda una reflexión más, esta vez de la mansedumbre, esa que mal entendida y a mi juicio inspira muchos de los males diarios, esa mansedumbre del que no se rebela y todo lo tolera, del que no protesta, ni dice que no, del que se doblega y consiente, y si no lean los periódicos y las páginas de internacional y encontraran muchos y mejores ejemplos de los que yo pueda dar.
Y para alejar estos pensamientos, hoy dejo una canción de amor del siempre inolvidable Jim Morrison que se llama Wintertime love, aunque el amor este invierno se haya terminado.
“El Sr. X sigue una rutina desde hace años… De lunes a viernes se levanta a la misma hora y desayuna casi siempre lo mismo. Se viste, y lleva a su hijo al colegio. Tarda 40 minutos al lugar de trabajo y más de la mitad se los pasa en un atasco….. enciende la radio espontáneamente y enseguida vuelve a sentirse acompañado.
X no está muy contento con su trabajo ni su salario. Le gusta lo que hace, por no cómo ni con quién. ….En su empresa producir es el camino y la meta. Lo único que importa son los resultados. Y la velocidad a la que se mueve todo provoca que se sienta tratado como una máquina. Metafórica y literalmente.
X lleva años reprimiendo sus necesidades y sentimientos. Resignado, ya no le busca sentido a lo que hace. Trabaja por pura inercia de forma mecánica. Aunque en el fondo es una persona inquieta y creativa, se limita a hacer exactamente lo que le dicen. Y todas las noches al regresar a casa, está tan cansado que no tiene ganas para casi nada. Cena con su familia, intenta escuchar con interés y atención… pero le cuesta estar presente. Al terminar se acomoda en el sofá delante de la tele.
Cuando X se acuesta lo hace con temor a ser víctima del insomnio. Aunque su cuerpo está quieto su mente no se detiene…. Se siente impotente, esclavizado por su propia mente. Y se frustra porque no tiene ni idea de cómo desconectarla…… Siente que le falta algo….. Para distraerse exprime al máximo su tiempo de ocio. ….. Lleva así muchos años. Aunque no reflexiona sobre su estilo de vida, cree que cuanto más tenga mejor estará y más feliz será, la paradoja es que se siente más insatisfecho. De ahí que en ocasiones se sienta vacío y desanimado, como si estuviera apagado. En el fondo intuye que algo no marcha bien en su interior. Sin embargo normalmente mira a otro lado, echando la culpa a las circunstancias. Y cada lunes, cuando suena el despertador, vuelta a empezar…….”
Extraído de EPS, 28 diciembre, Vilaseca……, ¡ a mí me acojona y me acongoja!.
Aparqué mi utilitario en una plaza ajena sin mala intención. Resultó ser de un “compañero” de trabajo de mayor rango que el mío… se enfadó y puso su coche en doble fila impidiéndome la salida… a mí me da igual, yo voy andando, allí lo dejé….
Por cierto hablando de ir andando, flaco favor nos hizo la evolución vamos tan “erguidos” que no vemos a los lados ni hacia arriba, sólo de frente… mejor ser un poco camaleón.
Hace días que no escribo, pero es que me dio un subidón de avellana debido al empacho de Pastel Ruso, receta muy recomendable con la que por lo visto Eugenia de Montijo obsequió a Alejandro II y nuevo descubrimiento gastronómico gracias a “miamigoquemeaguanta”, y he estado con la cabeza en otras cosas, pero ahora que ya llevamos 7 mágicos días (y lo digo por el número no por otra cosa) de este nuevo año he decidido que se hace necesario confeccionar un mini-manual de supervivencia, no sólo por mí, sino por el Hombremaratón al que veo en horas bajas y tal ve se inspire.
En fin, que si la vida está compuesta de cuatro pilares básicos, trabajo, familia, ocio y amor, a mí dos no me van mal, que son la familia y el ocio, por tanto el 50% de mi existencia funciona.
La familia aunque peculiar y curiosa anda requetebien, y el ocio nunca me falta, y si me falta pues me lo invento. Por tanto está claro que no me puedo sentar cómodamente en mi banco de cuatro patas, pero tal vez se me ocurra algún que otro soporte que sea capaz de sostener mi lindo trasero sobre dos patas durante 2009, y si no, siempre me quedarán las dos ruedas de mi “jarly”.
En cuanto a las otras dos cuestiones he pensado algunas normas básicas para sobrevivir. En el trabajo creo que este año y con tanta crisis, es importante tener presente que la opinión de uno no cuenta, así que lo más inteligente que se puede hacer (además del calendario de fiestas que ya hice esta mañana ,y explorar el desplazamiento lateral que nunca frontal), es asegurarse de que has entendido bien lo que tienes que hacer al margen de lo que te parezca, es decir, reforzar siempre el final de las reuniones con un “ entonces, lo que quieres exactamente que haga es……, tenemos claro todos que lo que hay que hacer es…..”, y nunca, nunca, bajo ningun concepto manifestar ninguna opinión.
En cuanto al amor, y partiendo del científico principio hartamente demostrado de que no existe, lo mejor que se puede hacer es hacer como que efectivamente no existe, por ejemplo, no responder al móvil, a los SMS, ni al messenger por mucho que sea un chef semiadolescente arrepentido no se sabe muy bien por qué que pretenda darte lecciones a tu edad y después de lo que le hiciste, una estrella de rock& roll con problemas de adaptación, un tatuador motero con pintas de Michael J. Fox en Back to the future , o un artista del objetivo con aspiraciones de latinlover (……….chicos espero que no os ofendáis, lo digo sin acritud).
No queridos, no pienso contestar el teléfono ni opinar, porque he decido ser una mercenaria del trabajo y del amor (ups, ¡esto me suena un poco a prostíbulo!), aunque os parezca triste mi existencia.
Lucharé en las batallas que me toque (aunque sea con mi tingletip), siempre por dinero o satisfacción, pero vuestras guerras no son las mías ni vuestros ideales son los míos, y los míos los dejaré bien guardados y a salvo en el cajón de las bragas, por una cuestión puramente práctica y de supervivencia, porque el objetivo de este año es congelar mi nivel de conflictividad vital como los sueldos, al 1,5% del IPC.
Si a todo esto le sumo que para pasar este largo y frio invierno tengo prestadas las temporadas de Dexter, Mujeres Desesperadas, Perdidos, los libros de Mankell, Mendicutti, mucha información de Japón, y alguna curiosidad más que seguro irá surgiendo, creo que seré capaz de superar estos meses con más dignidad que el pasado año y llegar al soleado verano tras una larga y provechosa hibernación, aunque tenga siempre a mano, y por si acaso mi bendito Nervocalm.
PD: os dejo un video que “alguien” ha colgado en su página personal, espero que haya sido una anécdota porque no sé si tomármelo mal…..
Querido Hombremaratón........, este es mi regalo de Reyes para tí http://es.youtube.com/watch?v=WzsUOmqpaeg&feature=related , no es por nada especial pero si a mí me sirve para sonreir y encontrar el ritmo, seguro que a tí también, y además tiene secreto....
Tantos días esperando a que llegara, tanta lentejuela, tanto platillo rico, tanta buena bebida, y tampoco era para tanto.
¿Y qué?...... se acabó 2008 y ya estamos en 2009, amanece por el mismo sitio, las resacas son iguales, los problemas no han cambiado, la pecera en la que trabajo tiene el mismo tamaño, las expectativas siguen siendo las justas, los israelitas y los palestinos siguen a la gresca, la hipoteca no ha bajado milagrosamente, nos seguimos haciendo las mismas preguntas sin respuesta, y seguimos explorando los límites de la realidad buscando sendas de oro para volver a casa como la pequeña Dorothy. ¡Pues vaya!. ... (y me parafraseo a mí misma que el blog es mío y hago lo que me da la gana)
Para los chinos es el año del búfalo. Como nota informativa para los curiosos, lo de los chinos viene de que un día Buda, ese hombre divino, sonriente y gordito, convocó a todos los animales a reunirse con él antes de que partiera de la tierra. Sólo doce animales acudieron a la despedida y se les concedió a cada uno un año en la astrología china. Los años tiene el mismo orden en que aparecieron los animales: rata, buey, tigre, conejo, dragón, serpiente, caballo, carnero, mono, gallo, perro y cerdo.
Yo soy el gallo, no llegamos muy pronto, pero bueno es un consuelo pensar que lo hicimos antes que el cerdo. En fin que la cosa, es que si combinas tu animalito con tu elemento, el mio es la tierra, da como resultado algo de las fases del calendario lunar. ¡Muy científico!. Una gallinacea con forma de veleta en la luna…. ¡Esa debo ser yo!.
No obstante, considerando que son una cultura mileranaria llena de remedios exóticos contra toda suerte de enfermedades, y capaces de hacer temblar el mundo con sólo dar un salto a la vez, voy a confiar en que efectivamente este será un año de especial suerte donde encontraré a mi alma gemela que esperemos no vuelva a ser ni una estrella del rock como El Rey Lagarto, ni un dibujo animado a lo Simpson, ni ningún hombre tipo de seta… claro que dicen los chinos que para eso tengo que tener calma que todo llegará en el momento adecuado…, y ahora que lo pienso detenidamente, eso lo dice mi Madre La Sabia desde que nací y nunca le he hecho caso……
Y para despedir definitivamente el pasado más reciente, hoy dejo un momentazo de Jim Morrison que tantas alegrías y penas nos dio, y que según un amigo mío, es un artista sobrevalorado…. ( Hay que poner atención al ojo morado del guitarrista… ya se sabe… dime con quién andas y te diré quién eres…..)
